Le champ
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De miroirs d’orages
en grisailles sauvages
drapés déroulés
Le ciel tisse le soir
Et les arbres tremblent de froid
L’herbe rêve de s’arracher du champ
Elle crie d’être là
Mais sous elle la terre gorgée d’eau et de mousse
nourrit
La déesse qui chante ici
prend à bras les petits
et caresse l’endormi .
4 Mars 2020